Por: Ramón Melendi
Él te coserá mentiras.
Yo improvisaré verdades.
Él brilla solo en tus ojos.
Los míos, aunque ahora rojos, claros
como manantiales
Él se acostará en la huida.
Yo lo haré siempre a tu lado.
Él despistará tus dudas con
terciopelo espinado.
Y cuando llegue al final de su verano
ansioso.
Febril y bisiesto de Madrid.
Yo seré el setiembre imprudente que
todo lo barre.
El que abrace el último rayo del
agosto que ya no respira
Seré tu luna nueva.
Y quiero serlo.
Lo seré de todas formas.
Pero aún nos queda verano.
Donde la luna y las noches todavía son
muy cortas.
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